Nelle ore bian­che del mat­tino
sto alla fine­stra con il caffè
lon­tana quanto basta per pen­sare
Al sen­ti­mento delle cose
e a que­sto non esserci.
Parole fatte di vento
oro scam­biato per fango.
Nulla decreta l’evidente
e quel prin­ci­pio di appar­te­nenza.
Impie­trita nell’assedio del giorno
reggo la furia cieca della luce
che sven­ta­glia la sua cru­deltà.
E in quei bagliori impie­tosi,
tu mi sei completamente.