Scarabocchi

In apparenza nulla da dire

Lo scrittore è fermo davanti al  foglio bianco

Lo scultore è  immobile come la sua pietra

Così il pianista è sdraiato e perso orizzontalmente come i tasti del piano  a cui è vicino

Così il pittore resta con lo sguardo fisso nel bianco panorama della tela

Eppure lo scrittore ha cercato il foglio

Lo  scultore la pietra

Il pianista il suo piano ed il pittore  la vergine tela

Perché?

Nessuno ora ha storie da raccontare

Forme da decifrare

Note da suonare

Mondi da colorare

Cosicché iniziano le danze

Delle strane danze

Fatte di segni circolari e lettere sparse in parole disperse

Sgretolamenti ed incisioni abbozzate

Melodie atonali  improvvise perse nel passare a successive note

 Linee dai toni indistinti in paesaggi accennati ed autocoprenti

In movimenti tanto lenti

Quanto rapidi ed assesti

Scarabocchi

Su scarabocchi

Vero

 In apparenza nulla da dire

In apparenza

Perché stanno dicendo molto

Intensamente

Con grida che oltrepassano la voce

Lontane dal comprendere semplicistico e vicine al sapere innato della semplicità immediata

Nei moti dall’amare

Del raccontare scolpire suonare dipingere in sé

Fuori dalle ragioni non percettive di logiche incatenanti

Dentro le pulsazioni percettive di anime liberanti

Creatività oltre le creatività

Ricerche del senso oltre il cercare senso

Di desideri che chiamano se stessi

 Parlando dei sé

In scarabocchi

Emozionali

In quanto tali

Più onesti  profondi e sentiti che mai