Vi sono rari momenti in cui mi sem­bra di essere felice. Mi è capi­tato ascol­tando un not­turno di Dvo­rak o con­tem­plando la Danza di Matisse. Mi è capi­tato leg­gendo i versi leg­geri di Vivian Lamar­que. O quella mat­tina di dicem­bre in moun­tain bike sulla neve, con Denny e Marco. Lo ero di sicuro, un pome­rig­gio di ago­sto di trenta anni fa. In cima alla pira­mide di Che­fren. Ho sen­tito la feli­cità, in moto, sof­fiarmi sul casco in una curva appena sopra Santo Ste­fano Belbo. Ho sof­fiato io su di lei la notte in cui facemmo l’amore dalle parti di Saturno. E poche altre volte. La stessa cosa mi ha con­fes­sato un amico. Vi sono rari momenti in cui gli sem­bra di essere felice. Gli è capi­tato nel silen­zio del suo aliante. O nel momento in cui il viso di suo figlio si è affac­ciato sul mondo. La notte in cui spense un incen­dio sopra Levanto. E la stessa cosa gli ha detto a sua volta un amico. E un amico di quel suo amico gliela ripetè a sua volta. E un vicino di casa. E il suo vicino di pol­trona su un volo per Parigi. E una donna sola in una sala d’aspetto. E un impie­gato. Un casel­lante. Una put­tana. Un ragio­niere. Un sol­dato. Un quasi dio. E un Vero Uomo.
Vi sono dei momenti in cui ci sem­bra o forse in cui ci sen­tiamo dav­vero felici. Il ragio­niere allora cosa ha fatto? Ha preso carta e penna. E li ha som­mati tutti.
E’ dav­vero incre­di­bile rea­liz­zare quanta gioia si pro­duca ogni giorno. Quanta feli­cità totale giac­cia inerme, in silen­zio, nasco­sta. Nel mondo.