Innanzi ai bocci delle rose che ho piantato cade in ginocchio il vento di Santa Ana, a questa casa con un pezzo di giardino, casa straniera diventata nido. Una forza germoglia sabotando cocciniglie la terra dura strozza le radici, ma la mia pianta non perisce.   Riassetto le...

Tremotino

Laura Bertolini

    Dondolo il sangue e fluidifico il sogno guizzami pesce (ti affogherò). Ho sempre demolito tutto, la mia ombra è un segugio per i vermi rossi delle mie fughe. C’è sempre un prezzo da pagare, alle finestre mi hanno messo le inferriate, (io le ho scardinate) e non c’è...

Gertrude

Guido Mazzolini

La penombra mi consola e nella stanza c'è profumo di pace. È il mio mondo, la mia vita, il mio essere qui con una vecchia scatola appoggiata sulle ginocchia. Quante cianfrusaglie, lettere ricevute o mai spedite, i nastri che portavo tra i capelli quando ero bambina, il diario chiuso con...

Elisa pioveva, cadeva come l’acqua buttata fuori da nuvole troppo cariche di vento, pioveva e si abbatteva sulla terra ferma, sui prati, sull’asfalto, sui grattacieli, sui centri commerciali. Elisa precipitava come grandine schiantata al suolo ma non sentiva niente, nessun dolore.

Tu che camminavi sui pezzi di vetro e tenevi il cuore in tasca per paura che ti battesse nel petto, non hai trovato il tempo, forse ti è caduto sotto il letto, o chissà, non era quello che cercavi... magari era il coraggio che hai lasciato portarti via dal...

  Febbraio, già verde di primavera, impolvera di polline il sentiero e qualche fungo indeciso rimane. Sono i ragni a imbastire gli specchi lungo la via di rosmarino.   Maniche abbracciano i fianchi, canticchia, sfiorita, la rosa canina, ogni soffio di vento è un richiamo, prima le foglie del tulipano,...